Son nom est l'hiver.
Chronique des mondes intérieurs #2
Dans la fraicheur du soir, doucement
Se laisser partir
L’automne,
les feuilles tombent bien.
C’est le cours naturel des choses.
Que serait un arbre
qui ne perd jamais ses feuilles?
Un oiseau, ses plumes?
Lâcher
Laisser aller
Je suis comme l’oiseau
qui s’envole pour la première fois d’un toit
La peur au ventre
Un tissage qui s’étiole
comme les liens d’une relation
usée par le temps
Qui se défait
Jusqu’à disparaitre.
Son nom est l'hiver
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